Rackham

Les bourrasques déferlaient par vagues sur la tour de guet, elles s'engouffraient dans les fissures de la pierre en hurlant, claquaient les étendards et menaçaient d'engloutir les flammes vacillantes des torches.

Les ondes les maltraitaient sans relâche durant leur garde autour des dortoirs. Acérées comme les assauts de spectres glacés, elles ankylosaient ses articulations et engourdissaient ses doigts, crispés sur la poignée de son arc. Au travers des fentes de son masque, il veillait.

Ses yeux ne quittaient pas l'orée de la forêt, ombre déchiquetée par les vents, noire sur la toile claire du ciel nocturne. Cette simple vision déjouait la lassitude et le maintenait vigilant comme à la première heure.

Son compagnon, muet comme une carpe depuis le début de leur ronde, gargouilla quelque chose d'inintelligible. Se tournant pour lui faire face, il ne le vit pas, avant de baisser les yeux. Il se tenait là, étendu sur le dos, ses cris obstrués par le carreau qui perforait sa gorge.

Son instinct le poussa à encocher une flèche, mais à peine esquissa-t-il un geste vers son carquois qu'un trait le frappa à la main, la clouant à sa cuisse.

Il ne sentit rien. Son sang bouillait dans ses veines, son cœur battait à ses tempes et ses pensées se bousculaient et lui échappaient. Une seule fut suffisamment claire pour qu'il la saisisse: s'il n'agissait pas, le reste de la garnison subirait le même sort que son camarade.

De sa main valide, il saisit le huchet qui lui ceignait le flanc et le porta à sa bouche. Son ultime souffle éclata dans la tempête.

Le hourvari résonnait, clair et puissant contre le rugissement des éléments, alertant ses compagnons de l'imminente confrontation.